A culpada

Minha foto
Nenhuma literatura está livre de ficção. E nem de verdade.

sexta-feira, 5 de dezembro de 2014

Ora bolas, saia já dos sonhos meus!
Antes, parecias contentar-se apenas em fazer parte dos ruins, mas agora aparece-me também numa espécie de boa lembrança noturna (ou antigo desejo).
Não cansas?
Pois cansei-me há tempos!

Que te amei, tenho plena certeza.
Se te amo, eu já não sei.
Ma se te amarei... Ah, isso parece que será eterno!

Nem que seja só em sonhos.