A culpada

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Nenhuma literatura está livre de ficção. E nem de verdade.

quinta-feira, 13 de outubro de 2011

Não sei por que escrevo, pra falar a verdade. Sei quando escrevo. Escrevo quando estou triste.
Tenho escrito bastante ultimamente... Deve ser tristeza em demasia. O motivo da tristeza eu já não sei. Acho que não é uma única coisa. São coisas distintas, sabe? Não sabe? Nem eu.
Mas pera lá. Não ando tão triste assim. De vez em quando escrevo quando estou normal. To pensando e daí escrevo, como agora, por exemplo. Será que a tristeza se tornou meu estado normal? Que horror, que horror! Essa ideia, por si só, já é um tanto quanto triste.

...

O que eu to falando? Acho que to falando sobre o que estou sentindo. E quem liga? Aliás, a pergunta é outra: O que eu estou sentindo? E ai sim vem aquela pergunta: E quem liga?
Bom, eu não ligo... Dizem que eu devia ligar, que é bom ter domínio sobre seus sentimentos. É, costumava ser bom.

Desaprendi....
Desaprendi?