A culpada

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Nenhuma literatura está livre de ficção. E nem de verdade.

sexta-feira, 18 de abril de 2014

O desencanto do poeta

Dia desses li um lindo poema.
Lindíssimo mesmo. Falava de amor.
Quer dizer, sobre o pós-amor.
Sobre aquele sofrimento que fica, entende?

Tudo bem, não evidenciava em momento algum que era de amor.
Mas falava de mágoa.
E devia ser mágoa de amor.

Devia?

Ah, essa mania de poeta de querer ver beleza em tudo...
Foi numa dessas que me apaixonei por você.
Mas aí veio o primeiro questionamento...
Aí sabe como é, né?

Vi que não.