O meu dia só é dia quando nele tem você

E quando sei que irei tê-lo

Penso apenas em lhe ver

Não me importam as pessoas

As notícias

A TV

Penso apenas no aconchego

Ao deitar-me com você

Perco o chão

O controle

A cabeça 

E o por quê

E fico a me perguntar

"Será que você não vê?"

Eu gosto do que vejo

Quando eu vejo você

E recebendo teu olhar 

Acho que fiz por merecer 

E do meu amor

Faço questão de falar-te

Pra você não esquecer

Agora vem

Abre os braços

Para então me aquecer

E o resto fica por minha conta

É só esperar pra ver. 

Predestinação

Eu amo tanto

Que nem sei

Se já amei

Como um dia

Pensei 

Sei que amo

tanto

Que nunca pensei

Que caberia tanto

amor

Onde já tanto

amei

E é tanto amor

Que vivo a repetir

É chato,

eu sei,

mas quero a certeza

De que lhe falei 

E quando perceber

Que esse amor 

Não tem mesmo

fim

Não vem dizer

Que eu não avisei.

Que coisa

Penosa

Ficar

Mendingando 

Amor

É sério,

querida,

para,

por favor 

Tem coisas

Que acontecem

E não

Se tem 

Muito

A

Fazer 

Espero que 

Não sofra 

Muito 

Quando perceber 

Que a marca 

Que deixei 

Nela,

ela deixou em vc

Vício declarado

No reflexo perdeu o encanto. Como aquele ser apático já fora fonte inesgotável de luz (que se esgotou)? Como aquele olhar vazio ja fora inundado por uma infinidades de emoções que fundidas em sua negritude tinham coloração absolutamente única e hipnótica? 

Como fora tornar-se aquela mulher de sorriso largo, porem caído, da tranquilidade intranquila, e de mente mais doente que o corpo? 

E tosse de novo.

Resta a dúvida: dar mais um trago, ou não mais tragar? 

(E outra dúvida: "não mais" até quando?)

De fato, a falta de perdão nos corrói.

É inevitável não praguejar contra o mundo ou contra mim mesmo quando as lembranças me acometem. Lembro do meu choro, tão sincero e aparentemente incessante.

Mas cessou.

Agora são as náuseas que me atormentam. Dificilmente as lembranças me fazem chorar, mas a cabeça e o peito ainda doem, e o estômago logo se revira.

Espero um dia perdoá-los.

Mas para isso tem de haver arrependimento.

Melhor mesmo marcar um médico.

Um homem nessa idade não pode deixar pra lá essas coisas do coração. 

Às vezes queria perder a facilidade que penso ter de elucidar com palavras as profundidades sentimentais nas quais me inundo.

É que na escrita o sofrimento faz tanto mais sentido que quase me convence que vale a dor. 

E sinto-a.

E quando leio aquela dor eternizada em prosa, nem sempre sorrio satisfeita com a obra que criara: quisera eu não sentir aquilo (ou não passar a sentir).

Sofrer no verbo deixa tudo maior.

Mas às vezes diminui.

E deixa de marcar o rosto com as lágrimas pra passa a marcar com tinta o papel.

Agora, por exemplo, até sorri. 

Não nascera para o amor, concluiu aquele dia no quintal.

Enquanto desfrutava dos tragos finais de seu cigarro e almejava um gole de refrigerante, limpou os olhos marejados e respirou fundo.

Era isto: não nascera para o amor.

Não por falta dele. Não por não amar. Não por não ser amada.

É que o amor que não é recíproco não merece ser amado, e parecia-lhe que quanto mais amava seu desamor e via-o amando um outro amor, o sentimento empedrava dentro de si, tornando-lhe firme e quase imóvel.

Quase.

Mas os olhos se mexiam, como sempre, a procura de qualquer notícia, e em toda notícia, buscavam quase que incansavelmente um sinal. 

Quase.

Cansaram. 

Estes olhos exaustos do que veem já não são vistos chorando. Estes, toda noite, cerram-se antes de adormecer numa prece sufocada, implorando para o esquecer.

Mas demora a perceber que o amor da vida do amor da sua vida pode não ser você. 

E é difícil perceber e não arrefecer.